?

Log in

Успокаивать тебя собой.

Успокаивать тебя собой.

Ощущать твои слезы у себя на плече. Вдыхать твой запах… такой родной. Вдыхать тебя. Нежно, в последний раз.
До этого тоже были последние разы. Но этот… этот тот самый. Окончательный и решительный.
Как хирург, только словами, режу тебя по старым ранам. Вновь.

Я убиваю тебя.

Ласково, любя, убиваю.
Не хочу смотреть тебе в глаза. Эти глаза… Они просят смиловаться… но я режу. Не останавливаюсь. Снимаю скальп с чувств. Убиваю. Извиняюсь. Убиваю. Приговариваю, что все будет хорошо. Оно, и вправду, будет хорошо. Но нескоро и не со мной.

Наше Мы… Оно стало слабым, оно молит о пощаде. Оно, с каждым словом издаёт тоненький звук, писк… Я его заглушаю.
Говорю. Слушаю. Ровное дыхание. Не даю волю эмоциям. Сейчас я должна быть сильной, чтобы убить это «Мы». Чтобы оно не осталось калекой, чтобы и оно умерло. Чтобы оно перестало существовать в настоящем, в будущем.
О, будущее… которое могло быть у нас. Могло, но не будет. Я убиваю и его тоже. Мы так долго его строили, продумывали до мелочей…

И всё чертова любовь. Я – идиотка. Я в неё верю. Точнее, я верю, что она мне нужна, что без неё я недочеловек. Она жестока – покинула меня, сделав из меня высоко квалифицированного хирурга по ампутациям.
Когда уходит любовь, за ней следом прибегает надежда. Она стоит на задних лапках и приговаривает о том, что «Мы» может ещё существовать. Это она заставляет его пищать. Это она заставляет катиться по твоей щеке ту самую, соленую, мокрую.

Во мне и в тебе борются они: любовь и надежа. В тебе любовь великодушна, во мне – жестока; в тебе надежда – стойкая спасительница, во мне – жалкое отродье. У нас есть общее лекарство, одно на двоих - вера. Вера в то, что всё пройдёт, вера в то, что всё будет хорошо.
Я виновата перед тобой. Навсегда. Прости, что не буду тебе женой. Прости, что не рожу тебе дочку, которую ты видел во снах. Хоть эта мечта уже давно перестала метаться в подземельях нашего сознания. Я перестала её кормить, она просто умерла с голода…

Но я взращиваю мысль, что всё было не зря. Всё было… было прекрасно. Я увижу тебя ещё ни раз, буду вспоминать тебя, как… как мужчину, наполнившего меня самым светлым…

Но я продолжаю убивать… тебя… нас…

Прости.
У моего ботинка отваливается каблук... Теперь у нас с ним диалог: при каждом моём шаге он подаёт свой глухой, противный голос. Этот голос чего-то отвалившегося, но не до конца.
Как запах лука: самого лука уже давно нет, но вот его запах. Он такой проникновенный, такой противный, но самое омерзительное в нём то, что его просто невозможно не замечать.
Совсем другое дело любовь... Она обволакивает тебя своими проводами, как электрический столб. Она бьёт своим разрядом, заставляя каждый раз сотрясаться всё твоё нутро.
А запах... Знаете, как выглядит запах любви?! Да-да, именно выглядит! Правильно, как тот самый... твой избранник.
Любовь проносится веселым белым лимузином по твоим обыденным серым будням. Но потом... потом... потом она куда-то уходит... как тот самый ток, который бежит по проводам. И в тоге, ты - просто телеграфный столб с ненужными омертвевшими проводами...
Один... опутанный этим пучком воспоминаний. Они мелькают, как реклама на ночном канале... бессмысленная и бесконечная...
Километры проводов памяти....

Лондон...)

а теперь представьте, что вы в 3-д кино)
начинает играть нагнетающая взволнованная музыка, с трубами, непременно с трубами, ничего ещё не показывается, как ВДРУГ вас уже начинает нести сквозь клубы грозовых облаков, балансируя каждый раз на грани, когда вы проноситесь рядом с очередным молнеизвержением...
потом БАХ! и вас через весь этот караул уже несёт с безумной скоростью туда, вниз...
ааааааааааааа!!! город, какой-то город... так шпили, черепица, серость промозглость....
голуби, блин!!! КТО ЖЕ ВСЁ-ТАКИ ВАС ПРИДУМАЛ, ГАДОВ ТАКИХ!
уууууууу.... поворот... улица... народ...
много народу, который, обезумевшись, скрывается от дождя и... (тут фокус наезжает крупным планом)
яяяяя.... и какой-то мелкий шпендель рядом со мной...
хммм.... по сюжету - откуда-то взявшийся мой младший брат (которого в принципе не существет)
таааак... разбираемся дальше, что происходит...
у меня озабоченный вид, нахмуренные брови, мокрые волосы прилипли к лицу; у него - палец в носу)
за спинами - по огромному рюкзаку и что-то красненькое с ручкой и колёсиками недалеко от нас…
Оказывается, мы приехали путешествовать в... красавец Лондон.
но мы забыли ВСЕ НАШИ ДЕНЬГИ дома... хаха... на руках - 10 моих долларов и сныканные 100 баков мелкого...
и чартерные билеты на определённое число, которые нельзя сдать...)
и снова эта музыыыыыыыыыыыыка!!!! Хаааа))

вот такой вот сон мне сегодня приснился)) Морфей, с тобой не соскучишься ;)
Забавный выдался вечер
Сегодня я наконец-то увидела своих давних друзей... и в честь моего прошедшего дня рожденья они мне подарили одного из моих любимых мужчин... Ловигина... Петра Ловигина
И вот я еду в вагоне ночного метро, где вокруг молодёжь, собравшаяся на тусовки, рассказывает друг другу о том, как можно смешивать водку, уставшие тётеньки сдавшие дежурства, дяденьки после этих же дежурств, но уже совсем без памяти от пятницы, развалившиеся во всю длину лавочки ...

и я...

девочка, открывающая первую страницу книги-сказки...
Пётр в самом начале говорит о том, что он написал эту книгу на основе своего ЖЖ...
и так, вся вдохновленная я прибегаю домой... просматриваю ленту новостей своих друзей и с головой, полных мыслей о том, что вот сейчас и я создам что-нибудь хорошее, интересное, захватывающее, что вот наконец-то настал тот момент, когда я начну вести свой давно созданный, но так и не родившийся ЖЖ, прислушиваюсь к жужжанию компа...
но тут звонок... мой молодой человек...
тот самый, с которым мы так нежно целовались ещё утром... тот самый, без чьего голоса на ночь засыпается как-то не уютно... тот самый родной и милый…
вот с этим самым человеком мы сначала шутим. потом о чём-то рассуждаем, потом глупая реплика, потом такой же ответ, постом слова за слово и вот...
вот эти противопложенности!!!
мужчины и женщины....!!! мы так хорошо друг друга понимаем и одновременно между нами пропасть этого самого непонимания... мы так жестоки друг к другу, мы так превосходительно относимся к нашим противоположенностям... мы такие понимающие и такие гордые... каждый прав и считает, что правда лишь его... не чтим, не уважаем...

так вот... да простит меня Ловигин, что я приплела его к этой такой банальной и такой надоевшей истории... да простит меня тот вдохновленный текст, которым я хотела начать свой ЖЖ и который так и не появится на свет... но похвалит меня моя гордость, за то что отстаиваю своё мнение... свои чувства...

Пётр... пойду-ка я снова возьму твою сказку...
Я отправляюсь в твой мир. Здравствуй…